Vacaciones como maletas.

Loquitos por contarnos sus vacaciones

 

          Ya andan  por el barrio los del síndrome  postvacacional, los pregoneros de exóticos lugares, viajeros esporádicos del desespero a la busca y captura del retrato ante escenarios desconocidos (para ellos sobre todo) pero que molan, porque lo cuentan otros e incluso, porque salen por la tele y…  ¿Dónde va la gente?  Donde va Vicente.

        Te los encuentras por la panadería, por el “Súper”,  por las terrazas de los bares y hasta en cualquier esquina; algunos incluso procuran elevar el tono de voz en cuanto te sienten llegar o se dan cuenta que los de alrededor miran o creen ellos que andan interesados. Es otra forma de “viajar” y a veces da la impresión de que esta es la parte más interesante, si no ¿Qué chiste tendría deambular por esos desconocidos mundos como una maleta haciendo kilómetros y kilómetros y tirando fotos como locos a todo lo que se pone al paso?  ¿Qué se busca o se pretende encontrar  dándole una vuelta completa a la ciudad que sea, cámara en ristre en un rato? Incluido el comprar recuerdos, postales, desayunar…  esto por la mañana, por la tarde, otra si hace falta y a dormir a la siguiente. En un hipotético caso en el  que no se pudiera contar ni enseñar fotos del lugar donde se pasan las vacaciones muchos de mis vecinos, se quedarían aquí  y no se darían esa soba de kilómetros.  ¿Pa qué?

         Sé de muchos que en la mañana visitaron el Prado y el Reyna Sofía y por la tarde les dio lugar a ver algo del Thyssen, la Plaza Mayor, el Palacio Real y El Retiro.   Nunca anduvieron en esos menesteres, pero con ello, vienen luego hablando de los cuadros de Murillo y de Velázquez, de Felipe III a caballo, de las tiendas de Serrano y cómo no, de los bocadillos de calamares del Brillante o de La Campana.

           Hace unos años me encontraba en el Museo de Bellas Artes de  Bilbao, sentado mirando un cuadro y escuché llegar a un grupo de unas cincuenta personas, estiradísimo y con un guía que les explicaba, sobre todo anécdotas, que es lo que muchas veces les interesa al grupo. Yo me encontraba sobre la mitad de un largo y amplio pasillo, como especie de nave; el guía llegaba al cuadro les decía cuatro cosillas y cuando seguían para el siguiente llegaban los últimos hablando de sus cosas, paraban en el próximo y la misma: los últimos llegaban cuando ya se iban los de la cabeza con el guía. Yo no podía contener la risa y el asombro que me causaba aquella escena que no era para menos que filmarla ¿Qué pinta aquí todo este personal? ¿Qué busca, si la mitad de ellos no estaba en el sitio donde se explicaba algo? ¿Qué contarían de su visita al Museo? Nada, cualquier ocurrencia: el brillo del suelo, un vigilante de sala que pegaba cabezadas, las escaleras muy monas…   les costó cruzar todo aquello menos de cinco minutos, que con eso no da lugar ni a saber si era una exposición de cuadros o el mercadillo del jueves.

           Una que conocía del barrio, se fue junto con unos cuantos a Florencia un verano de vacaciones y cuando vinieron, como soy un enamorado de la ciudad, su historia y sus obras de arte, le pregunté qué le había parecido esto, aquello y lo otro; Después de un momento de reflexión se confesó y me contó que ellos se fueron a un camping en las afueras de la Ciudad y que las noches se la pasaban en esta o aquella discoteca y por el día durmiendo hechos polvo. Luego postales y fotos traían a porrillo algunas echadas desde el coche. Esto es lo que hay.

       Lo importante es salir a pegar golpes de maletas  por donde sea, aunque no se llegue a ningún sitio y vuelvan hechos polvo y loquitos por estirarse en sus cuartos…  ¡Ayyyy!  No hay lugar donde se esté más a gustito…  mi cama, por fin mi cama… - dirán para sus adentros - pero echarme el retratito y contárselo a mis vecinos para que vean mi “poderío” eso no tiene precio, a ver si van a pensar que yo soy un cualquiera…   ¡¡Vamos hombre!!

Montero Bermudo.

  Desde donde no me muevo este verano, Agosto de 2.015